| SoZ Sozialistische Zeitung |
SoZ - Sozialistische Zeitung, Januar 2003, Seite 20Meistens war das Abfragen einer Klasse für mich, als würde ich in der Metro betteln. Ich sah mich Blicken
gegenüber, die ins Leere starrten, irgendwohin, die nicht zu entziffern, ja, manchmal sogar feindselig waren. Nicht Schüler saßen mir
gegenüber, sondern Verkehrsteilnehmer. Sie verlangten nichts anderes von mir, als ohne Zwischenfälle zur nächsten Stunde gefahren zu
werden — gegebenenfalls zur Endstation: 18 Uhr, alles aussteigen!"
Dies ist kein Leidensbericht eines deutschen Pädagogen in der GEW-Zeitung im Jahre 1
nach PISA, sondern die gleichfalls frustrierte Reflexion von André Jefferson, der Hauptperson in dem Roman Der vertauschte Mantel. Was ihn viel
stärker als das Desinteresse seiner Schüler stört, ist, nicht dem dandyhaften Lebensstil seines Vaters, eines verstorbenen britischen
Diplomaten, nachfolgen zu können, und in seinen Versuchen, diesen wenigstens durch Kleidung zu kopieren, auf
Schnäppchenjagden in Edelboutiquen angewiesen zu sein. Eines Abends, beim
Korrigieren von Schülerarbeiten, erhält er von der Mutter eines seiner Schüler einen Anruf. Es gibt ein Treffen und wider Erwarten geht es
nicht um Noten, sondern um Geld, das anderen gehört. Natürlich soll das auf nichtlegale Weise beschafft werden, aber für jemanden, dessen
Vater seinen Job durch Beteiligung an kriminellen Machenschaften verloren zu haben scheint, ist die Aussicht auf echten englischen Tweed und handgefertigte
Schuhe Motiv genug, in den Deal einzuwilligen. Damit geht der Schlamassel los und unser Lehrerlein hat alle Schwierigkeiten, nicht unter die Räder zu
kommen. In die Rolle des Verbrechensschüler geschlüpft muss er feststellen: das Studium der Frauen ist schwer.
Bill James‘ Krimi Tote schreien nicht spielt im Süden Englands, irgendwann Ende
der 90er Jahre in einer Kleinstadt, in der die Nachwirkungen der Ära Thatcher noch zu spüren sind. Das System des lokalen Drogenhandels ist ins
Rutschen gekommen, weil die zentrale Figur gestorben ist. Die Polizei und die kleinen Gangster fürchten die Übernahme des Marktes durch die
harten Profis aus London oder Manchester. Nicht durch Gewalt geschieht dies heutzutage, sondern durch günstige Preise für die Kleindealer. Eine
von ihnen, eine ältere Dame, die ihr einträgliches Geschäft mit den Yuppieendverbrauchern auf einem gestyleten Partyschiff am
modernisierten Hafen betreibt, hat wohl solch ein Angebot erhalten. Sie weigert sich gegenüber ihren Zwischenhändlern ihre liberale Interpretation
der Marktgesetze aufzugeben. Um ein Zeichen gegen den Verdrängungswettbewerb zu setzen, ermordet er sie und lässt letzte Spuren von Colin
Harpur, dem Chef der Kriminalpolizei, beseitigen.
Der, ohne Abstimmung mit seinen Vorgesetzten, bewegt sich, als scheinbar korrumpierter
Beamter, im Milieu, um Beweise gegen die Drogenringe zu sammeln. Der Mord, gedacht als Reviermarkierung, erweist sich als auslösendes Moment, das
das ganze kleinstädtische Gefüge des Verbrechens, wo jeder jeden kennt und mit jedem irgendwie verbündelt ist, durcheinanderbringt.
Mörder, Dealer, Großhändler, aber auch die Polizisten, blasen zwar andauernd ihre Backen dick auf, versuchen sich an vorzeigbaren
Rollenmustern und sind doch nichts anderes als die ungebildeten Nachbarjungs, denen die Gesellschaft keine Chance zum gewöhnlichen Verkauf ihrer
Arbeitskraft gegeben hat und die ihre Familie doch durchbringen müssen.
Ganz anders die Frauen in diesem Roman: sie sind die wirklich tragenden Figuren dieses
Romans, obwohl sie im Hintergrund agieren. Es ist weniger ihre schulische oder universitäre Ausbildung, die die Distanz zu den Männern herstellt.
Eine viel größere Rolle spielt ihre Lebensklugheit und der unbekümmerte Witz der Mädchen. Und wenn dann doch einmal Frauen in
kriminelle Aktionen verstrickt sind, stecken sie die Männer links und rechts in die Taschen.
Udo Bonn
